Он рвал на гитаре струны, во мраке ночи под луной.
Влюбленный художник юный, в окно любовался тобой.
Потом он писал картины, в них тело твое представлял
Была ты почти невинна, любовью штрихи дополнял.
Божественно так красива, как персики- твоя грудь
И взгляд обжигает крапивой, на сердце тоска и грусть.
Художник увидел блаженство и гибкой пантеры стан
Ты- женское совершенство, таким посвящают роман.
Он тайно мечтал о встрече, как нежно тебя возьмет
Чтоб ты не забыла вечер, чтоб ты не забыла полет.
В огне нестерпимых желаний и бурных твоих интриг
Тех тайных, ночных свиданий, где вечностью станет миг.
О том, что он есть на свете, о том, что он любит тебя
Тебе не расскажет ветер, украдкой лицо теребя.
Тебе не расскажет вьюга, о этой любви большой
А мастер, как будто «зверюга», об стену, да головой.
А ты для себя все решила, будь проклят весь этот мир
Когда- то и ты любила, и был у тебя кумир.
Сейчас на руках стигматы, измученное лицо
И эти рассветы, закаты, забудешь, в конце концов.
О тайне твоей, гадая, он даже не представлял
Красивая, молодая. Он нежность в себе сохранял.
А время летит как птица, и он упустил свой миг
Ему сейчас чуть за тридцать, но он не забыл твой лик.
Привратник стоит у забора, седого монастыря
Как будто в саване черном, стоишь ты у алтаря.
Ты схИмницей верной стала , и келья теперь твой дом
Навеки во тьме пропала, и лето покрылось льдом.
Теперь он рисует картины, монахини светлой лик
А сердце теперь в руинах, с души раздается крик.
Он рвал на гитаре струны, во мраке ночи под луной.
Художник , уже не юный, твой образ несет он с собой.
Мне не отречься от тебя,
Моя... чужая Украина,
Родство забыла с дружбой - зря...
Дочь предала, убила сына,
Сожгла десятки на кострах
Одесских правнуков Тараса,
Насильно прививала страх,
Сгоревших, называя массой.
Мне не отречься от тебя,
Моя... чужая Украина,
В слезах живёшь, по тем скорбя,
Кого убила возле тына.
Но души русские, не тронь!
Нацисты-зомби в портупеях...
Их прокляни - несли огонь,
От братской крови стервенея.
Мне не отречься от тебя,
Моя... чужая Украина,
Прощенья от тебя друзья,
Так ожидают - души стынут.
О, как мне хочется помочь -
Фашистов вытравить из хаты,
Как тараканов чёрных... Прочь!
Наёмников - подальше - в Штаты.
Мне не отречься от тебя,
Моя... родная Украина,
Ждёт возвращение семья
С войны гражданской дочь и сына.
Под редакцией с дельными замечаниями,
Александра Сгадова, члена СП РФ.
Небольшая справка: Виктория Комова - российская гимнастка. Заслуженный мастер спорта России. Двукратный серебряный призёр Олимпийских игр 2012 года в Лондоне в командном первенстве и многоборье. Чемпионка мира 2011 года и чемпионка Европы 2012 года в упражнении на брусьях, многократный призер чемпионатов мира и Европы. Трехкратная победительница Юношеских Олимпийских игр 2010 года.
В январе 2013 Виктория вынуждена была оставить тренировки на базе «Озеро Круглое» из-за сильных болей в спине и отправиться в Воронеж для лечения и восстановления. Из-за этого она пропустила Чемпионат России, являющийся отборочным на Чемпионат Европы, который проходил в Москве. Таким образом Виктория не смогла выступить на этом старте. Также Вика не выступила на Универсиаде в Казани по состоянию здоровья и потому, что к тому времени не являлась студенткой. Затем Виктория полностью восстановилась и, по словам тренеров, была готова конкурировать на Чемпионате мира в Антверпене, однако в последние дни перед Кубком России заболела серозным менингитом, из-за чего вынуждена была пропустить Чемпионат мира. На Чемпионате Россий 2014, она выступила очень хорошо(сложность у неё была невысокая, да и болел у неё голеностоп). Казалось бы, она вот-вот будет участвовать на Чемпионате Европы 2014, но увы - Вика после чемпионата страны тренировалась на базе «Озеро Круглое» и там снова повредила голеностоп. Она успешно прошла операцию и теперь готовиться к Чемпионату Мира 2014(который будет в октябре). Я же решил поддержать мою любимую гимнастку(ведь именно она открыла для меня этот вид спорта) и выразить любовь. Там где она в сине-белом купальнике - это как раз из Чемпионата Россий 2014. Коллаж сделал я!
Я не знаю что сказать,
какие чувства передать.
О такой девушке мечтал,
а когда ушла, скучал.
Теперь она вернулась,
к бревну как прикоснулась.
Залезла, показала талант,
она вымахала как гигант.
Она очень красивая,
такая стройная, сильная.
Очень красивые пятки,
будь спокойна, без оглядки.
Стройные ноги, красивая голова,
от неё я без ума.
Меня всё в ней привлекает,
она красотой сияет.
Её не собьёт "дюн",
у неё красивый костюм.
Хоть сейчас замуж выдавай,
сходили бы на каравай.
Я был безумно рад.
Для неё нету преград,
Хочу признаться ей в любви,
но не могу сказать: "Позвони".
А теперь, снова травма.
Это, увы, правда.
Не плачь Вика,
ты молода и свежа как клубника!
Увидеть тебя - желанием горю.
Виктория, я вас люблю!
Напомню, после Олимпиады Викторию Комову словно преследует злой рок. Сначала болела спина, потом Вика переболела менингитом. Выздоровела, но вскоре подвернула голеностоп на остановке. В январе эстафету Олимпийского огня в Воронеже Вика бежала, преодолевая боль в ноге. И вот опять рецидив травмы.
Я искренне желаю Виктории, чтобы «черная» полоса в ее жизни поскорее закончилась.
Между Арсением и Анной,
двадцать четвёртого июня,
слоился зной благоуханно,
то липой вея, то петуньей.
Сновали мотыльки огнисто,
и был их пыл похож на шалость.
И воздуха теплынь так чисто
прохладой вдруг перемежалась.
В июньский день двадцать четвёртый,
перед Арсением, за Анной,
какой любви, какого чёрта
опять душе хотелось странной?
Когда б я кликнул поимённо
все дни мои, минуты даже,
нашёлся бы хоть след резона
и маете моей, и блажи?
И вот зову я миг летучий,
прилив тепла под знаком Рака. –
Там дня рожденья Анны случай,
мой сон, мой отблеск Зодиака.
Июнь ещё в цвету, в надежде –
поют, со звоном чашки бьются.
И вновь я, – не мудрей, чем прежде, –
готов дождаться, обмануться,
созвать друзей на именины –
на склоне и судьбы, и лета.
Давно закончены смотрины.
Виновны те же, кто невинны…
Но снившееся! Где ты, где ты?
Вылущивать - подав ,сердечный ритм грудины ,
как зёрен - тысяча - гранатовый узор ,
чтоб склёвывать могла и день располовинить;
на ночь - где жизнь , на день - реальности позор.
Где трусость в суете - не так ещё заметна ,
а ночь приходит ,ты - у вечности как вор -
куски хватать любви , как сирота приветлив ,
и заглотив её - ты говоришь - ещё .
Хватаешь и скулишь - таким изящным гадом .
Ты цепкостью объят - огонь в тебе горит .
Расстрельная статья - под неотступным взглядом .
И крики до безумств - когда в одно ты слит.
Надежда - нимб её - прозрачно страсть свисает ,
и поцелуи губ - как Бога кулаки .
Хоть скрытый эшафот благоухает маем ,
палач мой и двойник - как приговор тоски .
И Богу напишу не нужную записку:-
"воздай мне за любовь ", и как итог -в огонь
и пусть горят слова , в костре на миг зависнут -
витиеватость слов одной сплошной строкой:-
"...испить её до дна ,из чистого колодца.."
довеском плюнет Бог ,как приворотный яд .
И вот когда она ладонями коснётся -
нас оплетёт строка из огненных змеят .
