Я жду, как манны, нового письма.
Но писем нет. Покрылся паутиной
почтовый ящик. Тщетно бьюсь сама
несчастной мухой, в липкой, вязкой тине
запутавшись. Безмолвие гнетёт:
не будет звука – вряд ли будет встреча.
Увы, читать и незачем и нечем –
взор меркнет, через край зашитый рот
кровит, рождая розовую пену.
Но жажда слова всё же постепенно
рвёт онемелость губ и слепоту,
мне возвращая свет, цвета и звуки,
вновь тонкий грифель вкладывает в руки.
Слова живые и они растут,
собою заполняя пустоту,
безмолвья мрак, безрифмия, бесстишья.
Талантик мой – бессовестный хвастун:
« Я есть! Я есть!» Надеюсь, ты простишь мне
наличие бахвального пера,
желанье петь, плести слова и строчки,
как бусинки в руках перебирать.
Опять пишу – такие заморочки.
Я не хочу, хоть надо бы, молчать.
Боюсь, что сон бессонье вытесняя,
убьёт во мне – пускай безумья – часть,
благодаря которой я такая,
какая есть, и где живут слова,
где мой полёт от боли независим.
Напрасно жду – дурная голова,
никто не пишет ни стихов, ни писем.
Просмотров 
Другие новости по теме:
 Юлия Красноуралочка - Как мало для счастья надо |  Оксана Иванченко - Я больше не могу. Я ухожу |  Даня Плотников - любить - это |  Левиа - Что кусают как иклами волка |  Лика Светлая - Между строк |  Василий Теодорович Скрипец - Что случилось со мной, я не знаю... |
