Прилипший к рукаву зелёный листик
желтеет на глазах. Я жму звонок...
Как долго, Боже мой!
... Я мою кисти
и стряхиваю
в пыль у Ваших ног.
Портрет окончен.
Вы открыли двери
и я вошёл... обнять,
прижать к груди...
Я знал, что я услышу,
и не верю:
«Я мёртвая. Не надо. Отпусти.
Я – не она; написана тобою,
я – только холст. Я – линия и цвет.
И, может быть, совсем её не стою.
И... нет её на свете.
Слышишь, нет!
Ты покидаешь дом,
а я – двухмерность
и открываю свадебный альбом… -
любя Создателя, надеятся на верность:
и ты не предал нас и этот дом,
и ни любовь её, что стала мною,
и не свою любовь, чем стала я.
Ты позвонишь,
и я тебе открою,
вернувшись в тонкий холст небытия».
____________________________
Просмотров 
Другие новости по теме:
 Патетика - Если небо холстом считать |  Ю Рэк - Плесните волшебства на холст моей души Романс |  Катя Лар - Вера |  Эмили Шантэ - Портрет женщины |  Владимир Чачанидзе - Белый холст терпелив |  Ясемин - Когда ты рядом |
