Доброго времени вам,
коллеги поэты.
Я зачем,
собственно,
к вам обращаюсь,
Не по времени,
Как-то мы с вами
одеты,
Я одеть вас
сейчас
не пытаюсь
Подумайте сами,
ведь лет через
триста,
Возможно,
по нам будут
время считывать,
И что же увидят,--
мильон лицеистов,
Которых
жизьню
привыкли общитывать?
Друзья дорогие,
как это мыслимо,
Писать
о всяком
ненужном поводе?
Словеса из Лондона
льются истово,
А вы
совершенно
в другом городе.
Почему,
коль болит
в Нью-йорке,
Вы
так рветесь
писать о Франции?
Отчего
вас не тянет
на горькое?
Почему
лишь
про шелест акаций?
Про любовь?
Пишите,
не спорю,
Кто же в том
помешать
вам может?
Только
не о походах
к морю,
А о том,
что рвется
под кожей.
О жизни?
О, да, конечно,
Но так,
что б сердец
пламя
Жгучим столбом
сквозь вечность,
И себя,
и других
раня.
Так,
что б раскаты
грома
Прорывались
меж букв
наших.
Наш голос,
слабее
стона,
Слабее
молчания
павших.
Он
должен греметь
оргАном,
На все
лады
и аккорды.
Писать,
лишь о самом главном!
Писать,
на разрыв аорты!
Пусть
помнят
наши
имена,
А не тех,
кто под властью
Сета.
Всегда
все люди,
во все времена
Прислушивались
к слову
поэта.
Наше слово
порой
способно
Создавать
и рушить
миры.
Наше слово
Богу
подобно,
И подобно
лицу
Сатаны.
Что,
господа лицеисты,
Позволим себя
общитывать?
Но помните,
лет через
триста,
По нам
будут время
считывать.
Просмотров 
Другие новости по теме:
 Бестужев Максим - Писать! |  Ангелина Мелешкова - Поэтам всех времён |  Курганская Ирина - позвоните |  Козлова Людмила - Сон в руку |  Светлана Бублик Краснодон - Мозоли... |  Вера Эберс - Мамочке |
