Она вспоминала свою жизнь. И ничего бы не стала менять.
Хотя… Сменила бы фамилию, может быть… И с нею бы мужа, да где взять?
Нет, она, конечно, любила его и даже бы всё за то отдала,
Чтобы быть рядом, быть рядом еще, да вот незадача – судьба забрала
Его – от нее забрала насовсем. А как хорошо было в доме вдвоем!
Теперь будто слышит молчание стен, и кажется ей это выдумкой, сном…
Она ль не старалась любить до конца, порою подумать забыв о другом?
А что у нее теперь есть? Красота? Ни капли. Морщины, болезни и дом,
Который, наверное, скоро падет, да ей и самой в нем не долго дышать,
Она не смирилась еще, что умрет, но, вроде, не может по жизни шагать –
И ноги не те, поясница болит, и вечно носить неудобный корсет!
А что уж про сердце еще говорить! …Любила его она. Нет его. Нет.
Она просыпается вместе с весной, босыми ногами пройдясь по траве,
Себя представляет опять молодой, объятья раскрыв свежей юной листве…
В родном огороде копаясь в грязи (никто пусть не видит, но знает сама!),
Она возрождает уснувшую жизнь, не с нею ли правда? Она ль не права?
На лавочке вечером молча сидит, слезу утирая и гладя кота,
Она, постоянно надеясь, глядит и ждет, когда внуки придут к ней. Когда?
Да только все реже те кажут свой нос. А в чем провинилась она? Да ни в чем.
Придут они позже. Когда – вот вопрос. Придут, может, завтра. Ни утром… Ни днем…
А как она выла, как билась тогда, когда уходил он в последний свой путь,
Немая обида затмила глаза на жизнь, и с трудом удавалось вздохнуть.
Как под руки взяли, как кто-то держал, а он, неподвижный, лежал среди всех,
Как будто он просто уснул – он устал. Как больно. Как тяжко. И слезы, и смех.
А что ей осталось еще? Лишь тетрадь, она в ней когда-то писала стихи.
Да только не помнит, где браться искать, и, видимо, уж не успеет найти.
А если отыщет, что делать потом с давно пожелтевшей ватагой страниц?
Так хочется петь, но как будто огнем ей давит на грудь. Нет здесь больше границ:
Что день и что ночь – будто стало одним. Съедает печаль, и отчаянья крик
Все чаще выходит на свет из души и гложет, и режет… И будто старик
Ее, он родной, он знакомый, до слез терзает сознания шаткую быль.
Он с ней. Просто спит среди диких берез… Соседи ему – дождь и вечная пыль.
Наверное, плохо судьбу обвинять? Да было б за что ее в чем-то винить!
Она продолжает стареть. И страдать. Но как же приятно проснуться и жить!
Пусть кажется ей, что осталась одна, но помнит, однако: нужна она здесь,
И знает: любима, желанна, важна, и путь свой еще не проделала весь.
11 марта 2012 года
Просмотров 
Другие новости по теме:
 Оксана Старикова - Дуська |  Кристина Сапожникова - Ирине |  Екатерина Герцовская - Сезон дождей |  Оксана Котылева - Когда-нибудь... Ты все поймешь... |  Лейла Збиглей - Ты любил меня... не наверное и не вроде... |  Валентина Коскина - Новый путь |
