Я так долго тебе не писала писем, что
рассказать о событиях кажется невозможным.
Сколько есть измерений — на каждом от штопки шов,
но зато светлеют и сходят рубцы на коже,
те, которым живот мой роднее, чем сыну — мать,
те, которых... один-два-три... я зову их Мойры,
потому что по имени названным, умирать
им уютнее, и воскрешение будет добрым.
Я так долго тебе не писала писем, что
описания мест и пространств не сойдут за правду.
Из окна — заводской трубы поднебесный шток,
лесопарк, что зовут иногда Гефсиманским садом.
Кто зовет? У транзитных не спросишь, летят себе,
Слово бросят — спадет аккуратней, быстрей, чем память,
и приклеется к этому саду, и к той трубе,
а топограф не может его ни понять, ни править.
Да и что тут изменится, произойдет со мной,
разве только стихи распушатся подшерстком лисьим...
Я так долго тебе не писала, любимый, но —
потому что пишу слишком много таких вот писем.
Просмотров 
Другие новости по теме:
 Darst - Вопросы выбора |  Гянджаева Надежда - Мужчину, что зову любовь |  Василий Теодорович Скрипец - Что случилось со мной, я не знаю... |  Валерий Гулянов - Мама |  Валерий Гулянов - Мама |  Натанина - Твои отпечатки, на моей жизни |
