Вглядитесь, в траур небеса одеты,
Не светит ковш Медведицы Большой…
Сегодня я покинула поэта
Нет горче доли – быть его Душой.
Он был за всё на свете виноватым,
Спешил прийти, увидеть, победить.
Был палачом, заложником, солдатом…
Всех ран его не счесть, не залечить.
Я задыхалась, отбывала сроки,
А он слезинки собирал мои,
И превращал их в буковки и строки,
И строил Храм на собственной крови.
А коль, случалось, слов недоставало
И стены воздвигались кое-как,
Он всё ломал. Всё начинал сначала.
И снова боль…
И пена на губах!
Он рвался ввысь, срывался, падал в бездну,
Но всё прощала,
понимала я:
Раз есть поэты, значит есть – надежда!
А нет надежды, нет и бытия!
Я столько с ним скиталась по дорогам,
Что от меня он, видимо, устал…
И я ушла. Ответ держать пред Богом,
А мёртвый он – взошёл на пьедестал!
Просмотров 
Другие новости по теме:
 Артём Мансуров - Слово Бога |  Аййршири - тихое |  Роман Косинов - Девчонка с душой васильковою |  Елена Нацаренус - Душа поэта... |  Надежда Абрамкина - Что есть поэт? |  Ирина Фетисова-Мюллерсон - Не торопись уйти |
