Дождь пройдёт, словно поезд, колесами влаги стуча.
Терпко дышат деревья, и полночь стоит у плеча,
словно женщина в чёрном – сивилла, дриада, вдова? –
и, подобно цикадам, слетаются к лампе слова.
И душа прорастает из тела подобно цветку,
нереальность свою умножая на боль и тоску.
Оглушительный шорох пера, пряный искус чернил.
Слово больше, чем жест, если ты его в сердце хранил.
Лёгким облаком птичьим, цикадовым жарко парю
и кленовая ритмика речь формирует мою.
В этот час исступлённый бумага трепещет, как плоть,
и миры возникают, как будто творил их Господь.
14 мая 2002
Просмотров 
