Врёт Добрынин про туман,
это вовсе не обман,
это васильков дурман,
это я без хмеля пьян,
это милый мальчуган,
что несёт с собой колчан,
что стрелой мне прямо в сердце...
Закрутил я по соседству
свой безбашенный роман,
ну какой же тут туман?
Пусть он синий,пусть он красный,
пусть,как радуга прекрасен,
только это не туман,
только синий не обман.
Я теряюсь в васильках,
у меня любовь в руках.
Я её цветами прячу,
я от счастья чуть не плачу.
А она,как клокольчик,
как голубенький цветочек
всё хохочет и хохочет,
про обман и знать не хочет.
Я веночек из ромашек
подарил своей милашке,
я нарвал ей васильков,
скошенной травы альков,
скрыл от очень любопытных,
и с азартом первобытным,
мы слились клубком,как змеи-
шмотки в васильки летели...
Врёт Добрынин про туман,
он цветочный скрыл роман,
он рассеялся росою,
заплетая рожь косою.,
он накрыл нас паутиной,
третий лишний вы,Добрынин.
Просмотров 
