Жил себе сумасшедший скрипач.
Он во снах собирал стадионы.
К нему часто заглядывал врач,
И по-дружески ставил уколы.
Тот скрипач не кичился собой,
Но в душе был истерзан и пуст.
Он - талант, но фанатов где рой?
Где гастроли и денежный хруст?
Каждый сон он играл на аренах,
Он давал мировые гастроли.
Не осталось и места на венах,
Не стихали на миг эти боли.
Так однажды гастроли в Париже
Были прерваны громким стуком.
Санитары. Короткостриженные.
Так погиб чей-то гений в муках.
Просмотров 
