Так странно, все проходит,
Мне сорок маленьких побед,
Все меньше кабаки заботят,
Все меньше из остатка лет.
Все больше донимают дети,
Все чаще говорит болезнь,
И устаю читать при свете,
И в гору без одышки влезть.
Но музыка, так вечно молода,
И каждый звук - деревьев почки.
И три изъезженных ладА,
И редкие простые строчки...
Вот жизнь - вся музыка в стихах,
На веки, может, неизвестных,
С ладоней, с трещин на руках
Стекает в гроб поминок лестных.
И вот любовь, что нас вела,
Ждала, ошибки нам прощала.
И у окна всю ночь ждала,
И накормила и рожала.
И та любовь, что за стеной,
Когда я сплю, тихонько плачет,
И та любовь, что на стене
С крестом, прощает, не иначе.
Мой белый снег, мои года.
Мои и радость и тоска.
Мой первый шаг и лет гряда.
И крест, и на кресте доска,
Где выбиты стихи и песни,
Поступки, подлости, цветы,
Простая ложь, порывы чести,
Любовь и дерзкие мечты.
02.05.2014г.
Просмотров 
