Один из нас, родившийся поэтом,
И может даже пролил море слёз,
Но не сломался, не ушёл в себя на этом,
Писал стихи, и постоянно рос.
Писал ожизни, о внезапной смерти,
О феях, что в ночи приносят сон.
Вы сами прочитайте и проверьте,
Всё чем живёт, и всё, чем дышит он.
Его стихам неприкословно верю,
Ведь мне ту мудрость не постичь во век.
А он всё пишет, как рисует акварелью,
Такой он, этот мудрый человек.
А я ведь даже имени не знаю,
Того, кто дарит это волшебство,
Но перед ним колено приклоняю,
Горжусь, что я узнала про него.
2014.04.11.
Просмотров 
