Майский день. В гимнастёрке заношенной,
Чуть сутулясь стоИт человек,
Голова сединой запорошена –
Шутка ль, с виду – без малого век.
Гимнастёрочку эту военную
Украшает десяток наград,
Что давались в те дни незабвенные,
Когда мир был страшнее, чем ад.
Дед стоИт недвижим, словно памятник,
Устремив взгляд на Вечный огонь
Он не здесь… Он в плену своей памяти,
Что бросает опять его в бой.
Кем служил он? Танкистом иль летчиком?
Был в разведке? В сапёрных войсках?
Иль в пехоте простым пулемётчиком,
Или мстителем в Брянских лесах?
Был средь тех, кто войну встретил первыми?
Ну, а, впрочем, не всё ли равно,
Ведь он знает такое, наверное,
Что мне знать о войне не дано.
Эта Правда, сермяжная, голая
Даже если её рассказать,
Никогда не признАется Школою,
Чтоб учебник какой-то издать.
Эту Правду, где кровь и страдания,
Жажда жизни и горечь утрат
Навсегда сохранило сознание
Лишь таких седовласых солдат.
Он стоИт, волос сивый колышется,
Взгляд читает фамилии в ряд,
И ему, может быть, даже слышится
Как погибшие с ним говорят.
На киношных героев несхожий он –
Поседевший защитник страны…
Не тревожьте его, если можете,
Он ещё не вернулся с войны.
Просмотров 
