Что мечтается, то – и снится...
Но сбывались чужие сны,
и летели ни к ней жар-птицы
на позывы простой мечты.
Заблуждалась она, всё чаще
в лабиринтах мирских систем,
неспособная настоящим
насладиться уже ни с кем.
Вот бывало – уйдёт в затишье,
откупорит шато-икем,
и безудержно пишет, пишет...
/непонятно – кому, зачем?/
На столе под рукой лежали
фотографии прошлых лет,
и вино со слезой в бокале
разбавляясь, текло в рассвет...
Где-то раньше кружили роем
силуэты мужских теней...
Только где, вы, теперь герои
незаметно-ушедших дней?!
Растворилась она с годами
в одиночестве насовсем.
А писала она стихами
на руинах своих дилемм.
Просмотров 
