Тонны рифмованной праны
Брошены в подпол времени!
Кто дал времени право
Так поступать с Творением?
* * *
Половицы поют, потрескивают,
Как ледок в декабре нехоженый.
Тут Цветаевы рифмы - нэцке
В драгоценные правлены кожи.
Тут Володины, брр!, похмельные
Перепутаны строки - нити
Недоласканные им, гением,
Золотистые звуки - литеры…
Остывая, дымком покуривая,
В остров Мёртвых врастая кометою,
Бродский пишет в подпол нам будущим,
Только кто же прочтёт всё это...
* * *
Высыхает времени лужица.
В подпол скользкая брошена лестница.
Я нагнулся, чтоб тронуть ижицу,
А время смеётся: "Ну что, ниц лезем?"
*остров Мёртвых в Венеции - место упокоения И. Бродского
Просмотров 
