Один тетеря сказал,
Что на шпиль надо ставить,
И он, дилер, прав –
Игра пропитана пылью.
Глаза наивно открыты
И видят странные вещи,
Коими полнится гелевый
Шар из проекций:
Изнутри трут б/у –
Знавшие виды мочалки,
Поверх – граффити,
Что былого «хуй» краше.
Но унылые крысы
Мерно вязнут во цвете,
Не зови их назад,
Как бы ни было жалко.
Ведь вина их – их тело,
Что копит в печени деньги,
А одежда – память
О том, чего не скажешь.
Знаешь, вера
Сама себе противоречит,
И надеяться незачем,
Всё потеряно.
Любовь – просто цироз...
Царь-крот рукоплещет,
Соскребает в лукошко
Мыльную пену из слёз,
Призывая к побегу
- Внутрь, по осознанью
От убого духа
К благим переменам.
Он лжёт, ставь на малую,
Стены не пачкай,
Давай, вскрой шампанское
С ликом: алё!
Так люблю литьё солнца
В тебе, пыльный ветер,
Как мечтают о жизни
Нерождённые дети
Просмотров 
