Склонились ивы на пруду,
В осенний вечер…
Я к ним сегодня не иду,
С дождём на встречу.
Пусть он один не ждёт меня,
Где ивы плачут.
Стегая жёлтого коня,
Закатом скачет.
Мне дела нет, что он один,
Как перст - голодный,
Не мил мне этот господин,
В плаще не модном.
Из года в год за мной, как тень
Наряд меняя,
Весною рвёт мою сирень,
Зачем не знаю.
А летом злится и рычит,
Гремит уздечкой,
И только осенью молчит,
И плачет вечно.
Ну, что за странный господин
В плаще, без шляпы
В аллеях прячется , один,
До белой ваты
Просмотров 
