Не тепло, не мороз - эта странная блажь
сентября поселила печаль между стёкол.
Золотой ураган собирает багаж,
а за ним наблюдает ленивое око
подуставшего солнца… гуляет оно
без раздумий о жизни, о слове, о боли,
и о том, что кому-то уйти суждено,
замерзая в кирпично-бетонной неволе…
Мне идти и идти до глубинных высот,
и тебя постигать - дотянуться не смею.
Сколько нужно шагов – восемьсот, девятьсот,
чтобы в речи избыть низкорослость пигмея?..
Я сегодня с тобой говорю из окна
моего, а твоё занавесила осень.
Но звенит между ними живая струна,
остаётся твой голос на все времена -
серебрист, неподкупен, высок, светоносен.
Просмотров 
