It is raining tulips
Поэзия это не дождь,
и не тюльпаны
которые ты вкапываешь в него.
Поэзия это не красота,
и не счастье.
И, конечно, не способ быть:
мужчиной, ребёнком, женщиной,
лампой, шлюхой
гением, пидором, или кем-то ещё.
Это не миссия, не стезя
и не подача лица;
не страсть,
не пламенеющие сердца.
Возможно, поэзия далека от ебли
и бесконечного пьянства,
и от болезненного ощущения —
необходимости завязать;
бросить всё,
и себя спасать.
Нет ничего общего, у поэзии,
со сглатыванием стыда и голода.
Есть что-то ещё, внутри всего этого —
помимо холода,
в выжимаемых звуках,
из клавиш печатной машинки,
нетбука, персонального К.
чувствуется упруго, тонкая,
натягивающаяся верёвка,
и свивающаяся, тугая петля.
Просмотров 
