Суббота первая.
Затишье перед бурей.
Последыш август на дежурство заступил,
сосредоточенно небесные нахмуря,
и намечая для корявого распил.
Он молодой, не очень опытный, но львиный.
Медовый яблок. Или яблочный медок.
Орехов царь.
Он накрывает нас лавиной,
да и себя, в азарте, мочит до порток.
Не понимая ничего в мехах и ботах,
он любит лёгкие сандалии и бязь.
Здесь провалились три какие-то субботы,
как мы друг в друга, целиком, и торопясь…
***
Суббота пятая.
И с той субботы, первой,
искала я свой потерявшийся дневник,
чтоб записать в него какие-нибудь перлы,
но… в это время август выдохся и сник.
Обычный день, отсрочен праздник, и, как будто,
продлилось лето, растянув последний миг.
Мне снился город мой, и школа, даже буттер.
И месяц вересень,
мой найденный дневник.
4.08 – 1.09
Просмотров 
