И - белое на голубом, легко, пастельно,
И думается ни о ком - до удивленья,
А в небе - росчерком пера - наивность линий,
Как будто им уже пора исчезнуть в сини,
Не дописав, не досказав, размыв сюжеты...
А я, за беспечальный нрав, прощу им это,
За всплеск, за свет - и за уход, такой негромкий...
Ну вот, - скажу себе - ну вот, смогу - до кромки...
1 августа 2012 года
Просмотров 
