Бежит июль. Берёзы в мокрых платьях,
И по асфальту мелочь серебром
Разбрасывает горстью дождь на счастье.
Кому не знаю, только хмурит бровь
Бредущий день, как молчаливый дервиш,
И дождь бежит с востока на закат.
И странно так —
Захочешь — не поверишь,
Что солнцу неуютно в облаках...
И мокнут тени сосен корабельных
В грустящем парке дух такой пустой!
Лишь ветер, как промокший коробейник,
Торгуется за капельки с кустом.
Просмотров 
