Послушай, милый, как шуршит зерно в моей горсти,
Пусть это по ушам бьёт круче свиста падающей сваи,
Мне тяжело в тебе расти, без плавников грести,
Но я быть быстрой и, конечно, мёртвой, выбираю.
Наш караван идёт, хоть суки лают и грызут подол,
Я – до тебя и после, найди четырнадцать отличий,
Как я ругаюсь, а после – по губам горячий ствол,
А дальше…ну о таком в стихах, пожалуй, неприлично.
Не выдаёшь себя, спокойно подаёшь мне сигарету,
А я уже, как в мясорубке, зашкаливает пульс попутно...
Спасибо всем, кто как-то смог дожить до лета,
Чтоб я на фоне вас, святых, могла побыть такой распутной.
Просмотров 
