Втекал в окно тягуче свет,
Даря пространству тень косую...
А мастер уже ждал рассвет,
Руками глины кус прессуя...
И лишь за окнами заря
Явила миру край свой алый,
Он, фартук с вешалки беря,
Сказал себе: "Начнём, пожалуй..."
Ваяла чей-то гордый профиль
Умело сильная рука
Из вязкой, непослушной плоти
Землистого на цвет куска.
Высокий лоб и гребнем брови,
Пронзительный и умный взгляд,
И шевелюра - наготове
Отброшенною быть назад...
Уже понятные черты
Он доводил до совершенства,
Объём звенящей пустоты
Наполнив музыкой блаженства.
Не голосом - руками пел,
Лаская складки влажной глины,
Насытить музыкой хотел
Её бездушные глубины...
На улице мерцал закат,
Усталость тяжелила веки...
Он фартук снял, итогу рад,
И на столе оставил стеки...
С какой-то радостной тоской
Он вышел прочь, собой доволен.
А в тёмном зале мастерской
Вовсю звучал его Бетховен...
18.02.2012
Просмотров 
