... что тут делать? Только знамёна рвать - норовят в спину черти воткнуть флагшток. Нас, живых, по пальцам пересчитать. Тут без счёта, в общем-то, лишь песок. У меня криком в горле застрял приказ, недоказанный горстке, как я, немых. Это войны, начатые ради нас, это ж мы, не выигравшие их.
Мы идём уже месяц. Глухих пустынь много видел, как эта же - ни одной. По ночам идёт мелодия из глубин темноты: скрипка, флейта, труба, гобой. И за ней уходят строго по одному, вчера Джон встал, хромая, в пески убрёл. Это страх, тайный враг наш, вступил в войну, это ж он, взяв солдат моих, плоть обрёл.
Я вчера у костра отдыхал один. А по правде - в испуге, дрожа, сидел. Он пришёл на рассвете, ободран и нелюдим, слеплен из кусков кривых иссушённых тел...
Не плети венки, не стругай кресты,
боль и горечь нынче - плохой товар.
Это байка - из тех, что так любишь ты.
это ж я - бессмертная злая тварь.
Просмотров 
