Бархатный занавес ретро,
нищего прошлого тюль,
детства прекрасное лето,
гильзы от стреляных пуль...
Это не книги, а будни,
запах полей и квартир,
где-то невежества клубни,
где-то особенный мир...
Люди роднее родного
старились вместе со мной.
Что же там было такого,
что отдается виной?
Я виноват или время?
Песен, поэзии хлам?
Чтобы проклюнулось семя,
почвой становишься сам.
Просмотров 
