Не названа во сне, не выпита до срока,
Не вылита дождём нездешняя тоска.
Позёмкой облаков потянется к востоку,
Петлистою тесьмой ведуньина клубка.
Там пряничной слюдой отсвечивает город,
За тридевять земель - заморская краса,
Там бродят до сих пор разбойники Моора
Неведомой тропой по муромским лесам.
Там льёт гречишный мёд моя Гиперборея,
Там ярь-медянка вод - над кладом королей,
Там в частом гребне туч заря за Рейном зреет,
На камень бел-горюч выходит Лорелей.
В часах течёт песок... "Мне скучно, бес! - Что делать?"
Устраивать ночлег - коричный кокон книг,
Да ветром наполнять над ратью поределой
Полотна двух знамён, примётанные встык.
Куда бы ни пошёл - нигде не будешь дома,
Вот камень межевой, распутье всех дорог.
Что держит над землёй на нитях невесомых?
Котомка русских книг да горсть негромких строк.
05.06.2012
Просмотров 
