С Россией, смутою объятой,
еще пребудет Божий свет,
пока, толпою не распятый,
в ней жив хотя б один поэт.
Ему не слава – поношенье
бездушных, суетных зевак,
в вину – чужие прегрешенья,
в издёвку - брошенный пятак.
Но знает он, что в век жестокий
есть у стихов своя цена:
тогда лишь ум слагает строки,
когда душа потрясена.
А он, назвав себя поэтом,
как все рабы, не хочет жить,
не может скрыть пред белым светом
нагой, измученной души.
И вот финал - поэта имя,
как покаяние, хранит
на сотню лет, неколебимо
надгробья бронза и гранит.
Просмотров 
