Кот мой, пушистый и рыжий, тихонько мурлыча,
Делит со мною мои полуночные бденья.
Словно за мышью, гоняюсь за словом. Добыча
Часто ничтожно мала, вопреки убежденью,
Что удалось мне приблизиться хоть на полшага
К чувств выраженью, что вихрем проносятся мимо,
Бабочки слов – на булавках. Их терпит бумага –
Мысли ж движенье вовеки неостановимо.
В этом и есть вдохновенье, но что оно стоит
Без постоянного поиска новых решений?
Мозг «вавилонскую башню» без отдыха строит,
Выхода ищет и мучит «непризнанный гений».
Только творить без таланта – то дело пустое.
Часто я слышу его – этот шёпот сомнений.
Просмотров 
