Мне девять…пристроилась рядом смерть,
берёт мою ложку и ест мой суп.
- Скажи мне…а долго ещё терпеть?..
Вопрос мой наивен - как я - и глуп.
Которую ночь я горю…и сон
ко мне не приходит – идёт к другим.
В мой бред приплывает седой Ясон,
руном прикрывая от злой пурги.
Меня навещает месье Дюма-
папаша, и тихо бурчит в усы:
- Не пишется, детка… «пустырь», зима,
и перья закончились. Нет гусынь.
Февраль. И опять прилетел Дракон
с востока, напомнив – зачем бы вдруг? -
мне «много»… не первый отыгран кон.
Но круг продолжается.
Вечный круг.
Просмотров 
